"Abranda e tudo o que estás a perseguir virá à tua volta e apanhar-te-á" ~João de Paula

Lembram-se do Diabo da Tasmânia?

Aquela personagem louca dos desenhos animados dos Loony Tunes que se descontrola e embate em tudo o que encontra pela frente? Chega num borrão e deixa um rasto de caos.

Era mais ou menos assim que eu e a minha abordagem de "viver a minha paixão".

Isto é difícil de escrever, mas aqui vai (respiração profunda)...

Ainda não há muito tempo, estava a tentar seriamente realizar todas estas coisas ao mesmo tempo:

• Tocar numa banda de rock and roll de homens de meia-idade que vivem em Nova Iorque, ensaiar regularmente, dar espectáculos ao vivo, fazer digressões e ainda ser pai de uma família de quatro filhos.
• Conceber e produzir os nossos próprios álbuns e, simultaneamente, tentar produzir outros artistas para os ajudar a concretizar a sua visão artística
• Começar o meu próprio blogue para inspirar outros criadores a serem fantásticos
• Publicar como convidado para os principais blogues e escrever regularmente conteúdos épicos para ajudar o seu público e aumentar o público do meu próprio blogue
• Filmar os meus próprios vídeos, criar gráficos e editá-los (embora tenha poucas ou nenhumas competências em qualquer uma destas áreas) para o meu blogue
• Escrever um romance e vários livros electrónicos
• Desenhar aplicações temáticas de música fixes
• Continuar a ter um emprego remunerado (um emprego diurno que queria desesperadamente deixar para ter mais tempo para tudo o que foi dito acima)
• Praticar a meditação e encontrar o sentido mais profundo da minha vida

A ideia era que o meu plano brilhante acabasse por dar frutos e sustentasse completamente a minha família para que eu pudesse:

• Pagar uma hipoteca em Nova Iorque
• Pôr comida na mesa
• Arranjar tempo para os meus dois filhos pequenos
• Passar algum tempo de qualidade a sós com a minha mulher e continuar casado
• Ter a liberdade de criar mais arte espetacular

Como é que tudo isto funcionou, podem perguntar: um desastre total. Aqui fica um vislumbre do meu louco estilo de vida tazmaniano:

Ia para o meu trabalho diário e escrevia artigos para o blogue de pé em carruagens de metro apinhadas. Voltava para casa e jantava rapidamente, passava tempo com as crianças e fingia ouvir enquanto elas contavam entusiasticamente o seu dia. Mas não estava realmente presente. Depois, após a hora de deitarem, ia para o meu estúdio para trabalhar na minha música até altas horas da madrugada.

No final do meu exílio autoimposto de vários meses, regressava finalmente a casa vitorioso, o pai orgulhoso de um CD novo e reluzente.

Mas não houve aplausos em minha casa, apenas uma receção muito fria por parte de uma esposa cada vez mais distante, que compreendia a minha paixão, mas que não conseguia aceitar a sua natureza consumidora nem as minhas muitas tentativas criativas e desvairadas.

Mas o fosso entre nós estava a crescer e a aproximar-se do ponto de não retorno, tendo repetido este cenário pelo menos três vezes desde que nos conhecemos.

Sabia que algo tinha de mudar, e rapidamente, se quisesse continuar casada.

Como é que eu cheguei aqui, podem perguntar.

Um mundo em que o mais rápido é melhor, o multitasking é o hino nacional e a tecnologia liberta-nos para sermos mais produtivos e tornar-nos mais inteligentes.

Onde já não é necessária a interação humana, basta "ligar-se" ao seu público global, o que é quase tão bom como estar lá com ele.

Exceto que não é.

Fui enganado ao acreditar que podia realizar muito mais tarefas com toda esta tecnologia e alcançar feitos incríveis simplesmente sentado em frente a um ecrã de computador.

Também estava a seguir vários bloggers e profissionais de marketing online de sucesso e a aprender tudo o que podia com eles, mas isso só amplificou a ilusão de que podia fazer tudo isto ao mesmo tempo porque eles tinham conseguido.

Só que todos esses profissionais de marketing pareciam muito concentrados numa única coisa e estavam a fazê-lo muito bem. O meu problema era que tinha muitos ferros em muitos fogos diferentes e nenhum deles estava a aquecer muito.

Chamo a isto O efeito de flambagem.

Mas graças a Deus (ou a Buda, por assim dizer) que, algures no meio de todo este caos, comecei a praticar meditação. Pode dizer-se que finalmente recuperei o fôlego. Rapidamente comecei a abrandar e a ver uma perspetiva diferente.

Não aconteceu de um dia para o outro. Não houve mudanças tectónicas no meu estilo de vida louco. Na verdade, tive de me levantar ainda mais cedo para conseguir encaixar a meditação no meu horário já de si louco.

Mas foi a melhor coisa que alguma vez poderia ter feito.

Lentamente, através da prática de aquietar a minha mente, comecei a encontrar clareza.

Vi claramente o meu apego a esta necessidade desesperada de realizar algo importante nesta vida e ser reconhecido pelo mundo por isso; e como essas realizações externas me validariam de alguma forma como pessoa, como se quem eu já era não fosse suficiente.

Não demorou muito para que eu reconhecesse a insanidade dos meus hábitos.

Tornou-se claro que precisava realmente de definir o que queria que a minha vida representasse. Depois, precisava de eliminar tudo o que não servisse esse objetivo.

Mas a descoberta mais importante foi aprender a deixar finalmente de lado todas as expectativas de que qualquer uma destas aspirações necessário Ou, se era para ser, eu precisava de parar de me preocupar com quando que iam acontecer, o que acabou por ser uma enorme fonte de frustração.

Apego, preocupação, frustração - estas coisas não existem na natureza. As coisas desenrolam-se como é suposto na natureza.

Às vezes a chuva vem, às vezes não. Às vezes uma tempestade pode mudar o curso de milhões de vidas em apenas alguns minutos.

Um rio segue o seu curso com base no terreno. Quando encontra um obstáculo, não luta contra ele, simplesmente contorna-o... eventualmente.

O tempo que demora não tem grande importância. Ao fim de cerca de seis milhões de anos, poderá esculpir algo tão magnífico como o Grand Canyon. Na natureza, ninguém está a ver o relógio.

Uma árvore é feliz onde quer que cresça. Não deseja secretamente criar pernas e fugir para outra parte da floresta mais animada. (Robert Frost escreveu um poema muito bom sobre este assunto).

No budismo, chama-se a isto aceitação do paciente.

A vida acontece apesar dos nossos desejos. É a natureza de todas as coisas. Quando comecei a aceitar isto, as minhas frustrações começaram a desvanecer-se.

Quando conseguirmos ver-nos como parte dessa natureza, e não separados dela, e começarmos a comportar-nos como a natureza se comporta, ficaremos mais pacíficos.

Agora aprendi a aceitar o trabalho.

O dia a dia. Nada mais importa, exceto a minha família. Quando estou com os meus filhos ou com a minha mulher, tento estar realmente presente, desfrutar da agora em cada momento.

Quando termino um post ou uma canção, depois de muitas horas a editar e a polir até ficar com um brilho fino, posso ficar de pé e sorrir. Nasce mais uma criança. Depois ponho-a no mundo.

Desejo-lhe uma vida feliz e próspera, como qualquer pai faria, mas já não me preocupo tanto com o seu destino.

Tudo acaba por correr bem.

Foto de Nguyen ST