"A vida espera sempre que ocorra uma crise para se revelar no seu estado mais brilhante." ~Paul Coelho

Passei o meu vigésimo quinto aniversário a chorar sozinho no sopé de uma montanha. Embora sempre tivesse encontrado consolo em passar algum tempo sozinho, naquele momento, não reconheci o meu "eu".

Eu estava completamente sozinho.

Três semanas antes, um homem foi baleado a poucos metros da minha porta de entrada. O meu namorado da altura e eu fizemos reanimação cardiopulmonar até à chegada de uma ambulância, mas o homem tinha morrido com o impacto. A polícia saiu de minha casa às 3 da manhã; às 7 da manhã, eu estava a caminho do aeroporto para um casamento de família.

Não há luto num casamento.

Forçado a colar um sorriso, disse a mim próprio e a todos os que me rodeavam que estava bem, sem me importar com o facto de sentir que todo o ar me tinha sido sugado. Se contarmos uma mentira vezes suficientes, começamos a acreditar nela.

Durante semanas, garanti a mim própria que era suficientemente forte para suportar o pesado fardo de testemunhar um crime violento. Sempre me identifiquei como uma mulher forte e independente. Sentia que não podia deixar isso de lado, ou poderia nunca mais o recuperar.

Mas, à medida que os dias passavam, comecei a aperceber-me de que algo estava diferente. A rapariga que era conhecida pelo seu constante entusiasmo pela vida e pelo seu comportamento naturalmente alegre foi substituída por uma mulher exausta, de mau humor e - demorei semanas a aperceber-me - deprimida.

Quando a verdade finalmente se libertou, fiquei arrasada. Sentada ali, na base da minha montanha preferida de Phoenix, só conseguia pensar: "Não estou bem".

Naquele momento, eu não estava bem.

Mas a verdade tem uma forma engraçada de nos libertar. Confrontado com uma sensação que me era completamente estranha e extremamente desconfortável - a ideia de que eu era mais vulnerável do que queria acreditar - vi finalmente um vislumbre de luz.

Só honrando as minhas emoções é que fui capaz de as deixar ir.

Quando cheguei ao topo, inspirei profundamente e senti a minha respiração pela primeira vez em semanas. As lágrimas que escorreram no topo eram completamente diferentes: eram lágrimas de gratidão.

O momento em que aprendi a permitir-me "não estar bem" foi um ponto de viragem na minha vida adulta.

Permitir-se sentir é permitir-se viver verdadeiramente.

Quando consegui olhar para as minhas emoções com honestidade, pude olhar para a minha vida com honestidade e aperceber-me de que, de facto, queria participar nela totalmente. Apreciei a vida mais profundamente do que nunca.

Meses mais tarde, quando a minha querida amiga perdeu o seu querido amigo, partilhei o meu segredo: "Não há problema em não estar bem." No meio de todos os desejos de simpatia e "vai melhorar", essa mensagem ressoou mais profundamente. A sua dor estava bem.

Por vezes, as pessoas precisam de permissão para quebrar, e é a partir desse lugar quebrado que conseguem finalmente voltar a ser inteiras.

Repetidamente, quando confrontada com alguns dos momentos mais difíceis da vida, partilhei o meu segredo: "Não há problema em não estar bem."

Aceitar esta simples verdade foi exatamente o remédio que permitiu que as pessoas que amo se movessem para um espaço onde estão mais do que bem - estão a prosperar.